Kadish – Greenwich Village (Fragmento)
Es extraño ahora pensar en ti, sin corsés ni ojos, mientras camino por la soleada acera de Greenwich Village.
centro de Manhattan, mediodía de invierno despejado, y he estado despierto toda la noche, hablando, hablando, leyendo el Kadish en voz alta, escuchando el blues de Ray Charles gritar a ciegas en el fonógrafo
el ritmo el ritmo y tu recuerdo en mi cabeza tres años después, y leí en voz alta las últimas estrofas triunfantes de Adonais, lloré, dándome cuenta de cuánto sufrimos
Y cómo la muerte es ese remedio que todos los cantantes sueñan, cantan, recuerdan, profetizan como en el Himno hebreo, o en el Libro Budista de Respuestas, y mi propia imaginación de una hoja seca, al amanecer.
No más flores en los campos de verano de Nueva York, no hay alegría ahora, no más miedo a Louis,
y no más su dulzura y sus gafas, sus décadas de bachillerato, deudas, amores, llamadas telefónicas asustadas, camas de concepción, parientes, manos …
Ya no más de la hermana Elanor, ella se fue antes que tú, lo mantuvimos en secreto, tú la mataste, o ella se suicidó para tener paciencia contigo, un corazón artrítico, pero la muerte los mató a los dos, no importa.
¿Ir a donde? ¿En esa Oscuridad, en ese, en ese Dios? un resplandor? ¿Un señor en el vacío? ¿Como un ojo en la nube negra en un sueño? Adonoi por fin, ¿contigo?
¡Más allá de mi recuerdo! ¡Incapaz de adivinar! No solo la calavera amarilla en la tumba, o una caja de polvo de gusano y una cinta manchada: ¿Muerte con Halo? ¿Puedes creerlo?
Ninguna flor como esa flor, que se conoció a sí misma en el jardín, y luchó con el cuchillo, perdió
Cortado por el gélido idiota de un muñeco de nieve, incluso en primavera, extraño pensamiento fantasma, algo de muerte, carámbano afilado en la mano, coronado con rosas viejas, un perro para los ojos, gallo de explotación, corazón de planchas eléctricas.
Todas las acumulaciones de la vida que nos desgastan —relojes, cuerpos, conciencia, zapatos, pechos— hijos engendrados — su comunismo — «paranoia» en hospitales.
Toma esto, este Salmo, de mí, estalló de mi mano en un día, parte de mi Tiempo, ahora entregado a Nada, para alabarte, pero a la Muerte
Este es el fin, la redención del desierto, camino para el Maravillador, Casa buscada para Todos, pañuelo negro lavado por el llanto — página más allá del Salmo — Último cambio mío y de Noemí — a la oscuridad perfecta de Dios — ¡Muerte, detén tus fantasmas!
Allen Ginsberg
